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A contagem

- Onze dias - pensou Leandro em voz alta...

Sozinho no apartamento, cigarro acesso, ele pega mais uma taça de conhaque. Não conseguia (e nem queria) esquecer Larissa. Ela disse que voltaria. Não disse quando voltaria. Era isso que o angustiava...

Deitado no sofá, a baforada de fumaça sai acompanhada de um lamento desalentado. Pô, faltou falar tanta coisa... Não que Larissa não soubesse. Foi Leandro que não previu o peso de um peito cheio de carinho não declarado.

Seu alívio foi pensar na regra de contagem. A regra que ele ouviu em algum lugar, talvez em algum filme: "conte há quanto tempo você está nesta situação e imagine que é o tempo que falta para você sair dela." Se der certo, dói menos no começo. Se der certo, consola mais no meio. Se der extremamente certo, surpreende no final.

Matando o conhaque em um único gole, Leandro esboçou um sorriso. Larissa se foi há onze dias. Daqui a onze dias, Larissa volta...

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